Rascunhos de romance

 I. O silêncio dos olhos

Falavam-se com a frequência que a vida do dia a dia e a saudade permitia. Às vezes se viam por alguns minutos, às vezes por horas. O tempo ainda não passara forte como vento que enverga os galhos das árvores e por isso o querer ainda era tudo o que existia ali. Destes encontros colhiam-se sorrisos, meninices, meiguices e algumas fantasias, nem sempre doces nem sempre ardidas. Sobretudo, tudo era leve e fugaz como bolha de sabão. Um suspense infinito até a explosão de todas aquelas cores que bailam no ar.

A distância de vidro que os separavam se fizera no instante em que se conheceram. O caminho em que se cruzaram era o mesmo que os levavam para direções diferentes. Talvez isto, o brilho da passagem ou a incompletude do encontro tornara tudo tão intenso, tão singular. O acaso faz mesmo tudo ser mágico. E era esta magia que encobria os sentimentos que se armaram como chuva de verão naquele sete de setembro.

Mas estas são informações para que você, leitor, não se encontre perdido naquilo que me interessa contar. Interessa-me que saibas sobre o silêncio que imperava alguns segundos naquelas conversas, naqueles encontros. Havia momentos intensos em que tudo silenciava para que os olhos pudessem dar liberdade para aqueles desejos e sentimentos profundos de que a gente tem medo de pronunciar. Porque uma vez pronunciados em voz alta é preciso ter culhões para dar-lhes consequência. No silêncio dos olhos não. Fica tudo como uma partilha de segredo cochichado ao pé do ouvido enquanto se escondem embaixo da mesa ou de baixo do lençol. Ou como murmúrio de sono que acompanha o abraço de conchinha.

E aquele tempo de silêncio era como um balde de eternidade fria, gelada de doer os ossos. Não houve nenhum outro momento entre os dois em que se disse tanto do que existia ali. No silêncio dos olhos se amavam imensamente.

Submundo

   - Eu te atravesso! - murmurou para si como se dissesse ao pé do ouvido dele. Esse era seu desejo naquele instante, mas o vazio na casa fez com que murmurasse para si própria. Ele não era mesmo dali e só foi concebido na vida dela por uma travessia travessura da noite. Aquele peito de imensidão de mar, onde ela costumava se jogar às vezes e se deixar no embalo rítmico da pulsação, muitas vezes secava. Estava melancólica. A solidão sempre é.
Ela comia, respirava, estudava, trabalhava, dormia como qualquer outra pessoa. Mas era mesmo pessoa outra no olhar, no riso, na entrega, no anseio de amar, na falta do medo, na coragem de afirmar e bancar seu desejo. E essa mistura aparentemente contraditória é que formava o mistério que o atraiu. Ela era paradoxo! Personagem real da história que ele gostaria de ler e de também ser personagem.
Não se sabe o que os aproximou em tantos momentos, se foi o tato ardente, as letras pungentes ou o reflexo exigente. O que se sabe é que eram cúmplices, mais do que tudo. Cúmplices num submundo dos desejos, dos íntimos e das verdades não ditas. Ali era o espaço desse encontro.
Ele era autor e crítico da vida que levava. E ainda mais, era um leitor exigente, difícil de ser cativado. Se deixava levar com o vento, guardava um punhado de sorte no bolso, mantinha as advertências onde não pudessem perturbá-lo. Mantinha um super ego carrasco com as regras libertinas que criara para si e de quando em vez se permitia ser sincero com seu orgulho, ego e imagem. De resto, tentava ser o que faltava no mundo.
E não há cumplicidade maior do que aquela entre o autor-crítico-leitor e a heroína. E nenhuma atmosfera dessa travessia pode ser outra senão a de um tabu. Por isso, o submundo é o abrigo dessa incestuosa lateralidade.
  - Minhas verdades gritam teu nome!
  - Meu corpo anseia tudo que é teu. E tudo que você tem fui eu quem desenhou.
  - E toda vontade e todo desejo me leva pros braços teus, pros braços meus, pra qualquer saudade morrer.
E ela estava mesmo ensopada. Como quem sai do banho sem aparo nenhum e o líquido é parte do corpo também, um rastro de si no caminho. E ele se fazia como devia ser, detentor de todo poder (concedido). Uma tonicidade que emergia de cada poro, de cada tato. Ao fundo, as palavras sempre bailavam com a sedução do nu e do velado. Era também amor, como não podia deixar de ser. Afinal, como não amar a quem nos faz liberdade?
O medo rondava por ali, cercando os dois vez por outra. É que aquela relação sempre tivera muito mais do não dito, do inominável, do livre, do que qualquer outra coisa. Era submundo para eles também. Por isso, às vezes enroscavam seus corpos num abraço inteiro buscando preencher-se um com o outro. E o silêncio era quem mais falava as verdades temíveis.
  - Ata-me!
 Fora dali, não mais que transeuntes, conhecidos, colegas e até amigos. O mundo dos homens permite muito menos que o das verdades. E eles eram vazão! Mas aqui, na vida de todo dia, todo mundo é e faz tudo sempre igual. E a gente segue se esbarrando por aí, sem saber além da imaginação quantos submundos se criam e quanta gente se faz em outra história no silêncio do que não se vê.
  - Eu te atravesso! - ouviu ela um murmúrio ao pé do ouvido.
  - Eu te atravesso.