Tenho visto muitas borboletas nos últimos dias. E isso, me fez sorrir.

Sorvo*

Eu quero a vida.
Por baixo da pele que acaricio com minha língua branda e rude, grossa e suave, a pele que faço recuar e expor a carne.
E é a carne rubra, pulsante e viva que eu encarcero em minha boca, enlaço com minha língua ardilosa, provoco com meus lábios sem feri-la com meus dentes, de novo e de novo.
Bálsamo danador.
Eu a desvelo, eu a provoco, e a tento até que ela me entrega seu segredo em um jorro de calor que sorvo, voraz.
Que seja maculado meu sangue.
Que seja maculada minha própria carne.
Eu quero a vida além da pele.
Desmascarada.
Verdadeira.

Sem culpa. Sem medo.
Fogo e enxofre não me assustam.


*Poema retirado do livro Noturna e outras poemas, do meu queridíssimo amigo Cláudio Duffrayer.

Conchinha

Outro dia sonhei e acordei com sensação de nó nas tripas. Era sonho mesmo... Sonhei com invisibilidade, rejeição, troca, ciúmes e sufoco de sentimentos. Acordei tensa, muito tensa.
Já tem alguns dias que estou assim, carecendo de tudo e de todo mundo. Carecendo de abraços, de sol, de mar, de beijos, de carinho nos cachos, de risos, de dança; de tudo, menos de perguntas. Afinal, carecer faz parte.
Queria colo, dormir de conchinha, cozinhar junto, contar histórias, ouvir histórias, rir de histórias. Careço insanamente... E porque careço, me sinto só. Falta espaço pra ser, eu acho.
Queria dormir de conchinha...

Das folhas secas e outras coisas que o vento traz

O dia foi estranho, cheio de pequenos rebuliços. Queria ter pedido alguns minutos de silêncio e afago num colo. Não tive coragem, é difícil se entregar às vezes. As lágrimas estão presas atrás dos meus olhos, ameaçando com desdém arrebentar. Eles até doem.
A morte sempre foi estranha a mim, a conheço só de vista. Mas dessa vez ela resolveu chegar mais perto e trocar uma ou duas palavras. Foi estranho porque de algum modo no meu íntimo, eu sabia que chegaria mais cedo. E senti-me até culpada porque era como se eu a convidasse.
Algumas mudanças quando parecem vir de verdade assustam um pouco. Uma sensação de vento forte com poeira nos olhos, cabelos batendo, ruído no ouvido, roupa voando e mundo girando. Por isso, também foi estranho.
Hoje eu me visitei no passado. Corcunda, com um esboço de sorriso amarelo, cara de fuinha, cara de quem não sonha, cara de passividade. Foi estranho me ver tão presa, tão pequena. Um pouco de orgulho por ter superado aquilo, mas muito mais de uma certa vergonha - daquelas que a gente sente pelo outro. Eu era uma moça bem comportada...
O amor, o desgaste do amor, as feridas abertas estão aí. E vendo nos outros aquilo que está em nós, deu um nó na garganta, um aperto no peito. Foi estranho ver nos outros nossos erros e as perspectivas. Vi uma vez: "o amor é feito de dois gumes: um, amar e sofrer; o outro, não amar e sofrer mais.". Hoje vi por duas horas.
Hoje o dia saiu completamente fora do script, cheio de pequenos rebuliços. E eu ainda estou aqui engasgada com um monte de angústias, saudade, tristeza, lamento e medo. Parece que acabei de sair do mar...

Das outras em mim...

Seria pequena demais se eu fosse só uma. Porque a vida é tão infinita que é quase uma obrigação nossa diante da felicidade sermos muitos, uma multiplicidade inteira num único corpo - que nem é tão único assim.
E essas outras de mim nascem e morrem, e se refazem como a Lua mantém suas fases. A boca que beija o Rico é tão outra quanto a que beija o meu amor, meu irmão, meus amantes, minhas divas. E também o meu riso é outro, meu carinho, meu afeto, meu toque, meu lamento e minhas lágrimas. Porque nenhum amor é igual e cada estímulo, cada vida que sopra em meu rosto, é capaz de despertar em mim coisas tão singulares, tão díspares.
E as outras que habitam este corpo convivem, coexistem. Às vezes em conflito, às vezes fora de tom e às vezes bailando. Mas todas, absolutamente todas, se deixam em entrega quando são requisitadas. E isso é que faz a diferença entre ser uma pessoa falsa e uma pessoa diversa.
Alguns são tão pequenos que são incapazes de compreenderem que o amor é incompatível com o egoísmo, que jamais ele foi criação de um só, pois a gente se faz no outro. Nenhuma identidade se faz só. O que é o amor senão uma identidade? E as outras de mim são plenas desta verdade. Elas amam, elas se entregam, elas vivem...
Das outras em mim, a minha alma!