(Pré) genealogia conceito

Minha avó era negra. Tinha a pele escura e era baiana.
Meu avô era descendente de português. Era branco, careca, banguela e por demais risonho.
Minha mãe tem a pele branca. Minha mãe tem lábios grossos, nariz de batata, cabelo crespo. Minha mãe tem cabelo crespo, ruim, pixaim.

Minha avó tem cabelo liso, pele queimada de sol e um sorriso doce.
Meu avô tem cabelo liso, pele queimada de sol e uma ranzinzice constante.
Meu pai é paraíba. Meu pai tem cabelo liso, cabeça amassada na parte de trás - como de todo paraíba -, pele queimada de sol, pouco pelo no corpo.

Eu nasci branca, careca e gordinha. Eu tenho a pele queimada de sol, cabelo crespo e meu apelido era Olívia Palito. Eu tenho a cabeça amassada na parte de trás - como de todo paraíba - e tenho cabelo crespo, ruim, pixaim.

Alguns me chamam de morena, mas a verdade é que minha pele tem essa cor marrom clara mesmo sem eu tomar sol. E pardo não existe! Também meu nariz é uma batatinha. Os bicos dos meus seios não são rosados, são marrons. Meu cu não é rosado e minha avó era negra.

Acabou chorare

Há dias tenho tentado escrever. Há dias estou sofrendo.
Uma grande amiga está sofrendo por causa de um processo longo e delicado da deterioração humana. A sensação de que a morte poderia bem ser uma ótima visita mesmo que muito doída.
Uma outra amiga também está sofrendo. O risco de um aborto de um amor tão prematuro, um amor tão ansiado, tão necessário. Os dias que vivemos são inóspitos ao amor.
Outros amigos tentam se refazer a cada dia, estão ocupados tentando sobreviver.
O meu amor também está sofrendo. Sofrendo pela distância que nos oprime, pelos medos assombrosos, pelas diferenças que se agigantam e pela fraca capacidade de enfrentar o mundo.
E eu que cresci para cuidar dos outros, para tê-los perto, para dar colo, para ser suporte, estou longe. E por isso sofro também. Mas a verdade é que tão pouco poderia ajudar se estivesse perto porque hoje sou eu quem careço.
Uma cachoeira inteira deveria jorrar de mim, mas só eu sei que isso dói mais que um parto. Justo eu, que sempre me desaguei pela vida, sem constrangimento, sem medo, sem correntes. Por isso, dói ainda mais.
Ainda mais difícil é deixar-me entregue para ser cuidada. Ainda mais difícil é dizer que não está tudo bem, que preciso ajuda e que igual ainda não sei ao certo o que me atormenta e me paralisa. E não é por orgulho, é pelo costume de ser bengala, é pelo medo de me expor tanto e não contar com um porto, é pelo modo automático de sobreviver.
Preciso me encontrar.



"Acabou chorare no meio do mundo
Respirei eu fundo..."

Dos desencontros (ou um capítulo infeliz)

Acontece que nessa vida a gente esbarra em tanta coisa, em tanta gente. E eu sou um tanto ingênua e romântica com a vida, com os encontros, com tanta coisa e tanta gente. E vi em alguém o melhor dela num cruzar de olhos em que eu expressei o melhor de mim. Mas o melhor de alguém tem tamanho. E era tão pequeno aquele melhor...
E eis que um encontro deixou-se em desencontro, pela pequenez de ser, de viver e de ver a vida sem ingenuidade e romantismo. Quisera eu não ter arrependimentos de conhecer o melhor de alguma coisa que passa. Mas o bom é que passa.

Gente-flor

Em campos inóspitos também brotam flores. Não são quaisquer, pela resistência que mantém, e tampouco são heroínas, pela natureza de serem o que são - flores de campos inóspitos. É que a beleza deve mesmo existir onde lhe carece.
De quando em vez, na folga do vento me levar, caio eu num desses campos. Queimam meus pés, secam o ar e encobrem a vida, esses campos. Mas elas floreiam assim mesmo, na insistência de ser. E eu perdida por ali, esbarrei numa vida de tanto sorriso, de tanta graça e de tanta leveza de ser. Que saibam todos: por ali existe gente-flor!
[Sempre Gabriela...]

Submundo

   - Eu te atravesso! - murmurou para si como se dissesse ao pé do ouvido dele. Esse era seu desejo naquele instante, mas o vazio na casa fez com que murmurasse para si própria. Ele não era mesmo dali e só foi concebido na vida dela por uma travessia travessura da noite. Aquele peito de imensidão de mar, onde ela costumava se jogar às vezes e se deixar no embalo rítmico da pulsação, muitas vezes secava. Estava melancólica. A solidão sempre é.
Ela comia, respirava, estudava, trabalhava, dormia como qualquer outra pessoa. Mas era mesmo pessoa outra no olhar, no riso, na entrega, no anseio de amar, na falta do medo, na coragem de afirmar e bancar seu desejo. E essa mistura aparentemente contraditória é que formava o mistério que o atraiu. Ela era paradoxo! Personagem real da história que ele gostaria de ler e de também ser personagem.
Não se sabe o que os aproximou em tantos momentos, se foi o tato ardente, as letras pungentes ou o reflexo exigente. O que se sabe é que eram cúmplices, mais do que tudo. Cúmplices num submundo dos desejos, dos íntimos e das verdades não ditas. Ali era o espaço desse encontro.
Ele era autor e crítico da vida que levava. E ainda mais, era um leitor exigente, difícil de ser cativado. Se deixava levar com o vento, guardava um punhado de sorte no bolso, mantinha as advertências onde não pudessem perturbá-lo. Mantinha um super ego carrasco com as regras libertinas que criara para si e de quando em vez se permitia ser sincero com seu orgulho, ego e imagem. De resto, tentava ser o que faltava no mundo.
E não há cumplicidade maior do que aquela entre o autor-crítico-leitor e a heroína. E nenhuma atmosfera dessa travessia pode ser outra senão a de um tabu. Por isso, o submundo é o abrigo dessa incestuosa lateralidade.
  - Minhas verdades gritam teu nome!
  - Meu corpo anseia tudo que é teu. E tudo que você tem fui eu quem desenhou.
  - E toda vontade e todo desejo me leva pros braços teus, pros braços meus, pra qualquer saudade morrer.
E ela estava mesmo ensopada. Como quem sai do banho sem aparo nenhum e o líquido é parte do corpo também, um rastro de si no caminho. E ele se fazia como devia ser, detentor de todo poder (concedido). Uma tonicidade que emergia de cada poro, de cada tato. Ao fundo, as palavras sempre bailavam com a sedução do nu e do velado. Era também amor, como não podia deixar de ser. Afinal, como não amar a quem nos faz liberdade?
O medo rondava por ali, cercando os dois vez por outra. É que aquela relação sempre tivera muito mais do não dito, do inominável, do livre, do que qualquer outra coisa. Era submundo para eles também. Por isso, às vezes enroscavam seus corpos num abraço inteiro buscando preencher-se um com o outro. E o silêncio era quem mais falava as verdades temíveis.
  - Ata-me!
 Fora dali, não mais que transeuntes, conhecidos, colegas e até amigos. O mundo dos homens permite muito menos que o das verdades. E eles eram vazão! Mas aqui, na vida de todo dia, todo mundo é e faz tudo sempre igual. E a gente segue se esbarrando por aí, sem saber além da imaginação quantos submundos se criam e quanta gente se faz em outra história no silêncio do que não se vê.
  - Eu te atravesso! - ouviu ela um murmúrio ao pé do ouvido.
  - Eu te atravesso.